Данный монолог является очередным самокопанием и ковырянием. Рожден диалогом. Всерьез не принимать.
Люблю я значит, заниматься прозой, особливо стихотворной. Но результат моего кропотливого умственного труда меня почему-то не радует ни разу. Ибо, как то оно получается все вылизано и выглажено. Рифма правильная, ритмический рисунок есть. Но он отвратительно и тошнотворно правильный. Это меня начинает раздражать, ибо я нежно люблю всякие авторские красивости вроде "в зеркальце заднего вида моя жизнь искажается" или "я вобрала света больше, чем надобно видеть" Или любимая "восстала душа и человек и одежда их из крови", "течет в моей голове мир сумасшедший, желающий родиться". Это круто и цепляет. А у меня ничего такого и не выходит совсем. И от того внутри наступает дикий когнитивнцй диссонанс, чесотка и вообще тихая такая злобивость.
Меня бесит мое несовершеннство.